歌曲上传了三首 每首可以适应不同的人来读。

因为歌曲自己制作都是一人完成 肯定会有瑕疵，希望大家不要介意。

台灯是母亲留下的。

那盏绿色的老式台灯，灯罩边缘有一圈锈迹，开关按下去的时候会发出“咔哒”一声脆响。三十七岁的林远坐在空房间里，周围堆满了纸箱，像一座座沉默的小山。

明天，这套住了十五年的老房子就要交钥匙了。

他本来只是想找一卷胶带封箱，却在书桌最底层的抽屉里，摸到了一个铁盒子。铁盒表面印着褪色的牡丹花纹，是九十年代流行的那种糖果盒。盒子很沉，像里面装着一块石头。

他掀开盒盖的时候，灰尘在台灯的光柱里跳舞。

二十几封信。

牛皮纸的、信笺纸的、甚至有一封写在餐馆的点菜单背面。字迹各不相同——有的工整得像小学生作业，有的潦草得几乎要飞起来。他随手拿起最上面那封，落款是“小北”，日期是2009年3月17日。

林远的手指停在信封上，像停在一只冬眠的蝴蝶翅膀上。

他忽然想起，自己已经很多年没有写过信了。

小北叫陈北，是他大学室友。

2008年毕业那天，六个人在宿舍楼下的小餐馆喝到凌晨。陈北抱着吉他唱了一首自己写的歌，跑调跑得厉害，但所有人都跟着吼。唱到最后一句“我们就这样各自奔天涯”的时候，陈北突然哭了，把吉他一扔，说：“老子不走了，就留在北京。”

三个月后，陈北回了老家石家庄。

那封信是陈北走后写的。信里说他在父亲的工厂里当会计，每天骑着电动车穿过半个城市，“风大的时候能把人吹跑”。信的最后他说：“远子，我有时候梦见咱们在宿舍打牌，你输了请我吃炸酱面。醒了以后发现自己在车间里，机器声音大得听不见自己说话。”

林远把信纸翻过来，背面有一行小字，被水渍晕开了：

“你说咱们三十岁再聚一次，还算数吗？”

他盯着那行字看了很久。台灯的光把字迹照得发黄，像一片秋天的落叶。